Es un alma sin muerte, en un camino sin salida, y en el universo existente, hay un Santo Augusto

Ojos como mil ventanas sin ver y labios hechos de ángeles espaciales llenos de colores. Sueños, adoraciones, alturas, epifanías. Ellos vieron todo. Los ojos salvajes, los santos gritos. Dijeron adiós.

Cantaron desesperaciones y las ventanas se cerraron a los que antes supieron apreciar una luz que es oscura en sangre y rojo y aire y alma.

Y el alma que es libre para volar y como quiero volar! Y salir y saltar y no estar acá y en todos lados encontrarme  sin ojos y boca y manos y oídos y cuerpo y terminar siendo luz, energía, alma sin espacio o tiempo. Así quiero estar y no encontrarme jamás.

Desaparecer ante la vista de todos! Sospecharan mis padres de mis sueños y dolores? Lloraran mis hermanos por mi ausencia? Tendré amigos en la magnitud de mis errores? Quiero amantes, besos, cariños! Quiero morir de amor y seguir viviendo.

Quiero hacerme santo. Santo Augusto.

No tengo razones para tenerle miedo a la muerte, porque la hice insensible y lo insensible no es nada para mi.

El camino de la salida, depende de donde quiero llegar. Igual el destino no me es importante, no me es fundamental saber donde quiero llegar. Pero eso no haría igual de inútil el camino, siempre y cuando termine yendo donde quiero ir?

The Doors - People Are Strange. Soy raro. Me gusta ser raro.

Mientras más me pierdo en ser raro y extraño, y dispersamente atento. Mientras mas estoy, soy, vivo, siento... Más poseo la total existencia absoluta de los Universos. Y mas completo voy a terminar siendo por el espacio entero.

Traiciones, amores, sangre y Skrillex

El humo salió enroscado desde adentro del caño del arma y se disipó cuando llegó al techo, creando un efecto raro de aureola en frente a la bombilla desnuda que aparece sobresaliendo la lámpara de cristal barato que supuestamente debería servir de decoración, pero ahora encuentra su propósito en iluminar con más potencia el cuerpo ensangrentado de un hombre que hace poco tiempo atrás, había dicho que la amaba y que quería casarse con ella así que logre el divorcio con su esposa y elabore un acuerdo financiero, que les permita salir de esta ciudad olvidada por Dios y nunca mirar hacía atrás para no ser perseguidos por los fantasmas de recuerdos oscuros de lujuria y traición, de los cuales ella había logrado más o menos olvidarse pero que ahora volvieron con una repentina ferocidad, cuando finalmente se hizo consciente de que había escapado de un manicomio donde estaba detenida los últimos dieciocho años, como resultado de haber disparado al novio de su hermana mayor, justo después de haber tenido relaciones sexuales con el y escucharlo decir que la amaba y que quería casarse con ella, de una manera que recordaba inquietantemente al del hombre muerto en el piso quién no tenía la menor idea de que su esposa era la hermana mayor de su amante hasta que ella se lo susurró al oído justo antes de dispararle en la cabeza, causando un agujero que esparció sangre por todo el departamento.

Creo que estoy madurando escéptico del cinismo. 

Bangarang - Skrillex

Amores matutinos, muertes nocturnas y cafés en París

Las mañanas son lo peor. La mente esta desprotegida, una presa fácil tanto para los recuerdos como para la imaginación. Qué fue lo que pasó? Qué debería haber pasado? Qué puede llegar a pasar? Es tu culpa, mi culpa, no hay culpa. La única manera de salir de esa tormenta es saliendo de la cama, arreglarme, tomar un café, leer algo, mirar el Facebook, realizar el sacrificio de un animal, pintar las paredes con la sangre de la gallina y llamar a los espíritus demoniacos para que me vengan a buscar. Las noches también son malas. Una vez más, el cansancio deja la mente vulnerable a la obsesión con "deberías", "serías" y "podrías". Y en ese momento no hay nada más que hacer aparte de comer la gallina de la mañana. Escribir un cuento hermoso, sentirse orgulloso y que te roben la notebook. No estoy seguro de que sentir. Me encantan los momentos en mi vida en que me dan ganas de escribir literatura fantástica. Es tan fácil soñar, necesito aprender a registrar. Quiero mi café en París. Quiero mi amor en París. Quiero morir en París.

Morir, dudar y volar. Hacer poesia, amar, ganar y pensar. Ser.

Todo lo lindo muere, hasta vos, hasta las estrellas, y hasta yo.

Gente que ama gente que no puede tener. Todos amamos a alguien que no podemos tener.

A veces siento que hay una guerra en mi mente, cada vez que pienso voy ganando, pero aun no entiendo la razon de sentir en todo ese conflicto.

Enroscado, celoso, tarado.

Momentos de duda, en que todos parecen saber mas. Todos se muestran en crecimiento, mejoran, se perfeccionan, se completan y aprenden mas. Y yo sigo el mismo boludo que vuela con los ojos abiertos.

Poesia. Y es probar cosas nuevas. Nuevos caminos.

Reflexiones, redenciones y amores de ducha arriba del Everest.

Y si te cuento que ocupas la mayoría de lo que pienso y siento?

Todos cambian, y ya no me siento el mismo de antes.

Tal vez ya no me importa, si viajo o no. Si logro ganar. Si escribo algo. Si hago algo con alguien en algún lugar. Tal vez, me importa menos, las semánticas, las semióticas y los simbolismos. Me empieza a aburrir la atención y la necesidad de decisión.
Tal vez ahora no me importa saber todo, ya que ser algo antes que alguien sepa de nada no vale la pena. Creo que ya no se si algo de esto, cambia algo o hace algún diferencia. O si al final solo soy yo, que camino en círculos, o tal vez, simplemente tal vez, empiezo a entender y a ver la luz y esta pelea ya no es mía.

Hay que vivir poco y amar mucho.

O vivimos una aventura, o simplemente no vivimos.

Me gusta cantar en la ducha, todo es posible cuando estas desnudo en la ducha.

Ratatat - Everest. Tema perfecto para leer, para dormir, para vivir para hacer cualquier cosa.